Bäume, die aus alten Industrieanlagen wachsen,

denkt man sich Grün. Betonvermantelte Wurzelhügel, Äste wie Ärmchen, brechend im ersten Herbstwind der Dämmerung. Ich sehe Kinder spielen. Zwischen dem Backsteinschutt und rotbraungebackenem Laub, zwischen rostgetupften Rohren, alten Schienen. Der eine bekommt den anderen fast zu fassen und kassiert den Mittelfinger; der Spaß ihres Lebens. Spielende Kinder denkt man sich laut. Doch das hier ist bloß ein Bild. Ein Baum. Zwei Kinder. Industrie. Ein Mittelfinger. Was braucht es da noch Worte?